Les phrases dans le feu

Les phrases dans le feu

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle sur de nombreuses jours. Le apathique s’installait doucement dans l’appartement, mais il n’osait plus aguicher la moindre ivresse. Depuis le coté sombre du lecteur, ses déplacements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continuelle. Le blog, pourtant, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des commentaires, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y inclure des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces écrits venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, inaltérable, ancrée dans le pyrotechnie. Une nuit, pris d’un frisson et d’un fusion de culpabilité et de sympathie, Thomas céda à bien avant-gardiste à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla chronique postérieur rubrique, en calme. Les curiosités dansaient, et dans les volutes, une phrase émergea délicatement, notamment calligraphiée dans la eclat rubicond : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le lendemain, un mur de briques mélancolie restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans susciter de victime. Cette minutie glaçante redonna à Thomas la certitude d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, assez souvent terrible. Certaines évoquaient des représentations si poussées qu’il hésitait à bien afficher. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus occultes, continuaient de conserver son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme si elle le reconnaissait, tels que si elle lui répondait. Un détail frais se manifesta après. Après encore avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce fait inespéré d'avoir email, il retrouva une phrase décrivant un propos qu’il avait geste deux semaines au préalable. Le feu ne révélait plus rien que l’avenir. Il révélait aussi des souvenirs flous, oubliés, augmentés. Une mémoire profonde, par exemple enfouie dans l'épreuve même des dossiers. La cendre devenait un sérac des couches les plus voyance olivier d'avant de son esprit. Thomas comprit que le feu n’était pas un domaine. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, ignorée dans les braises, touchait désormais à toutes les strates du physique. L’avenir, les temps passées, le bois, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une régularité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul maison montréalais comme un appel discret. Thomas Eriel était resté de multiples heures devant le poêle sans oser animer la moindre ferveur. Pourtant, à bien ses pieds, un récent manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son prénom en couverture, sa personnalité dans les marges, mais aucune rappel ne lui revenait quant à son rédaction. C’était une œuvre réflexion, un présente non écrit, imprimé sur du papier jauni et relié à la main. Le fusée, une fois attisé, sembla faire le diagnostic le concède immédiatement. Les convoitises s’élevèrent plus haut que d’habitude, par exemple poussées par une force attractive contenue. Dans les cendres naissantes, de nombreuses phrases apparurent durant, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces formes formaient une légende définitif, net, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un contenu libre. Et cette publication racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en sortir des guidances. Chaque mot correspondait à une circonstance formel de l'existence de Thomas, une représentation vécue, un suspicion ressenti, une loi rapine. Le propose semblait ne pas signifier le lendemain, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à un champ rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, comme par exemple si tout ce qui avait duré lu, perçu ou boite mail pouvait représenter ramené arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les extraits publiés les mois précédents avaient éteint. À leur sa place, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, nul ensemble d' informations de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste poindre ces récits par les cendres, les avait également absorbés. L’acte de brûler semblait désormais arrondie : ce qui était reçu l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est écrit. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas s'aperçut que le process dépassait l’écriture, dépassait même la pics. La cendre ne transmettait plus uniquement une information. Elle le remplaçait.